下过雪的夜晚，我推着自行车回家。路灯下，很多人围着一具尸体，是一个不到十岁的小男孩，刚被一辆卡车碾过去。司机跑了，卡车跑了，那卡车的轮子上沾着小男孩的血肉。逃跑的背影，把夜和雪都遮得很黑。
小男孩的一只手，从盖在身上的棉被里伸出来，指甲很干净，很苍白。不知是谁为他盖上的棉被，很破烂，但可以隔开人世的寒冷。
回到家，妻子问：外面冷吗？女儿坐在钢琴前，正在弹奏《印第安人的软鞋舞》，温馨扑面，让我不忍讲述刚才路遇的情景。抚摸着女儿香软的头发，看她柔曼的手指敲击琴键，指甲也很干净，很动人。
一会儿，女儿抬头问我：爸爸怎么啦？爸爸怎么啦？我说：好女儿，再弹一遍这个曲子，给一个和你一样可爱的小男孩，还有他的父亲和母亲。